却是另一辆车：崭新、漆黑，车头挂着白灯笼，车身上写着“B17”三个血字。
车窗内，坐着六个人。
周涛，低头听歌；
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风衣女人，抱着黑猫；
李建国，手里拿着火钳；
还有三个模糊的人影，看不清脸。
而驾驶座上……
是我自己。
穿着1987年的旧制服，双眼紧闭，嘴角却缓缓上扬。
手机“啪”地掉在地上。
风忽然停了。
报废场死寂无声。
可我听见，B17的引擎，轻轻响了起来。
不是幻觉。
那声音从车底传来，低沉、缓慢，像心跳，像呼吸。
仪表盘上的指针，开始缓缓转动。
油表、水温、转速……全都指向正常。
可这辆车，早就被断了油路，拆了电瓶。
我后退一步，脚跟撞上铁皮。
车门，自己关上了。
驾驶座上，那张泛黄的照片，突然自燃。火苗幽蓝，不烫手，却烧得极快。火焰中，我听见无数声音重叠在一起——
哭声、笑声、念经声、纸钱焚烧的噼啪声。
还有一个女人的声音，轻柔得像在哄孩子：
“回来了……都回来了……”
火灭了。
照片化作灰烬，可那块写着“招魂”的木牌，却完好无损地躺在座椅上。
我伸手想拿，指尖刚触到木牌，一股寒意直冲脑门。
眼前一黑。
再睁眼时，我坐在驾驶座上。
窗外，是熟悉的街道。
路灯昏黄，雨丝斜织。
后视镜里，乘客们安静地坐着。
周涛戴着耳机，头一点一点；
风衣女人低头抚摸怀里的猫；
李建国靠在窗边，手里握着一块墓碑编号牌。
我低头看方向盘。
手是自己的，可制服……是1987年的款式。
仪表盘上，时间显示：00:47。
正是B17最后一次出车的时间。
我猛地踩刹车。
可车，没停。
油门像是被什么力量死死踩住，车速反而加快。
前方，是那座桥。
那座，B17撞过的桥。
后座传来轻笑。
风衣女人缓缓抬头，冲我一笑。
她的眼睛，全黑，没有瞳孔。
“陈师傅，”她说，“你终于上车了。”
“这趟车，从来就没到过终点。”
“我们等了三十七年，就等一个愿意回来的司机。”
雨更大了。
车灯照出前方桥墩上，赫然印着一道新鲜的凹痕，像是刚刚撞上去的。
可我知道——
那道痕，从1987年起，就一直在那儿。
只是活人看不见。
我握紧方向盘，手心全是冷汗。
可奇怪的是，我不再害怕。
仿佛这本就是我的命。
B17需要司机。
而我，本就不该下车。
车，冲向桥墩的瞬间，我闭上眼。
耳边，是风衣女人轻声哼起的童谣：
“纸钱飞，魂归来，
B17，接你回家来……”
撞击声响起。
然后——
一切归于寂静。
我睁开眼。
阳光刺眼。
我躺在报废场的地上，B17号车静静停在原地，引擎冰冷，车门大开。
仿佛刚才的一切，只是幻觉。
可当我摸向口袋，指尖触到一块木牌。
上面三个字，墨迹未干：
招魂。
远处，一辆崭新的公交车缓缓驶过，车头电子屏上，闪过一行字：
B17路，即将恢复运营。
喜欢。
第245章 ∶重启的B17[2/2页]