三个月了，我终于搬离了那间住了整整七年的房子。钥匙交还给房东时，他盯着我看了一会儿，眼神里有种说不清的迟疑，像是想问我什么，又终究没开口。楼道里的灯忽明忽暗，墙皮剥落得像被谁用指甲狠狠抓过，留下一道道深褐色的痕迹。我拖着行李箱下楼，轮子碾过台阶发出沉闷的响声，仿佛整栋楼都在低语。
新住处是一间老式公寓，建于上世纪八十年代，外墙爬满了藤蔓，铁窗锈迹斑斑。楼梯是水泥的，踩上去有轻微的回音，像是有人在身后跟着。房间不大，一张床、一个衣柜、一张书桌，角落里还立着一面老旧的穿衣镜。镜子边缘泛黄，玻璃表面有些许裂纹，像蛛网般蔓延开来。房东说这镜子没人要，就留着吧。我没拒绝。从那天起，我开始写日记。
不是普通的日记，而是记录每一次“异常”。
第一则写在搬家后的第三天清晨。我站在镜前刷牙，泡沫顺着嘴角滑落，忽然发现——镜中的我，右眼上方，多了一只眼睛。那只眼睛很小，闭着，睫毛微微颤动，像是睡着了。我没有尖叫，也没有后退。我只是静静地看着它，直到它缓缓睁开，漆黑无光，直勾勾地望进我的瞳孔。三秒后，它合上了。我抬手摸了摸额头，皮肤光滑，什么都没有。
第二则写在一场暴雨的夜里。我被吵醒，听见楼道传来公交车报站的声音：“下一站，槐树巷。请乘客从前门上车，后门下车。”声音清晰得不像幻觉，甚至能听见刷卡机“滴”的一声。我披衣起身，打开门，楼道空无一人，雨水从楼梯口灌进来，水面上漂浮着几片枯叶，形状像极了人耳。我蹲下身，伸手触碰水面，指尖传来一阵刺骨的寒意，仿佛有东西在水底轻轻拉扯我的手指。
第三则写在昨晚。我梦见了红色的雨。天空像被撕裂的血管，血水倾盆而下，打在屋顶上发出“啪啪”的声响。街道上没有人，只有无数双赤脚踩在积水里，留下淡红的脚印。我站在屋檐下，看见母亲撑着一把黑伞走来，她没有脸，伞下是一片虚无。她把一枚铜钱塞进我手里，低声说：“你还记得吗？”我醒来时，枕头边真的有一枚铜钱，边缘磨损严重，正面刻着“光绪通宝”，背面却模糊不清，像是被人刻意磨去。
我不再害怕了。
起初，这些异象让我夜不能寐，心跳如鼓，总觉得背后有双眼睛在窥视。我试过搬家、换号码、甚至去寺庙求符，可它们依旧如期而至，像某种无法摆脱的宿命。后来我才明白，恐惧本身并不可怕，可怕的是逃避。当我停止抗拒，开始记录，开始倾听，那些“异常”反而变得温和起来。它们不再狰狞，而是像一封封来自过去的信，用最诡异的方式提醒我：你还活着，你没有忘记。
我记得母亲临终前握着我的手，她说：“晚晚，你要记住，有些人走了，但她们还在看着你。”那时我不懂，以为只是安慰。现在我懂了。那些多出来的眼睛、那些不该存在的声音、那些荒诞的梦——都是她们在试图与我对话。也许她们无法完整现身，只能借由裂缝、借由梦境、借由一面旧镜，向我传递一点微弱的讯号。
我开始学会回应。
我在枕下放了一张母亲的照片，背面写着她的生辰八字；我在窗台摆了一小碗清水，每天清晨更换，说是敬鬼神，其实是敬那些不肯离去的牵挂；我在日记本的最后一页写下：“若你们尚存意识，请告诉我，我该如何继续。”
某日傍晚，我去了小区旁的便利店。天色阴沉，空气潮湿，像是又要下雨。店里灯光惨白，货架间的影子被拉得很长。店员是个男人，戴着黑色口罩，只露出一双眼睛。他的动作很慢，像是在思考每一个动作的意义。我拿了一瓶矿泉水，递过去付款。
他接过钱，抬头看了我一眼。那一瞬间，我心头一震——他的左眼下方有一颗极小的泪痣，和母亲年轻时照片上的一模一样。
他轻声说：“你会梦见红色的雨。”
我笑了。不是惊恐，不是疑惑，而是一种近乎释
第239章 ∶新的开始[1/2页]