最后一页。或许放手不是结束，只是让风把两个字吹回初见的那年——你好，与再见。
路西法又让我观察屠夫的临行前—生命的脆弱。
深秋的法场，血色残阳把黄沙染得黏稠。张屠站在刑台边，鬼头刀垂在身侧，刀柄被常年的汗渍浸出暗红的包浆，刀刃上还凝着前夜未擦净的血痂——那是第三十七个倒在他刀下的人。他望着台下缩着脖子的看客，望着监斩官不耐烦敲击令牌的手指，心里像蒙着层灰，连风都吹不散的麻木。
“时辰到！”监斩官的喝声刺破暮色。张屠抬起刀，却在刀刃映出刑台上老者的脸时顿住了。那老者鬓发霜白，枷锁勒得锁骨渗血，眼神却清亮，没有恐惧，倒像在看一个迷路的孩子。
“后生，”老者忽然开口，声音轻得像叹息，“你刀上的血，可曾在夜里发烫？”
张屠的手猛地一颤。他想起十年前第一次行刑，那汉子临死前瞪圆的眼；想起上个月那女囚怀里紧抱的襁褓，婴儿的啼哭像针，扎得他几夜没合眼。原来那些血不是冷的，是渗进骨头缝里，在无人处烧得他辗转反侧的火。
这时，远处古寺的钟声悠悠荡来，一声，又一声，撞得他耳膜发颤。那声音里没有经文，只有风过竹林的清越，像山涧水洗过心尖。张屠忽然看清了刀柄上的裂痕——那是他无数次握紧又想摔碎的挣扎；看清了刀刃上的自己——一张被戾气熏得发黑的脸。
“哐当！”
鬼头刀砸在黄沙里，溅起细碎的尘。看客哗然，监斩官怒斥“大胆”，他却像没听见，缓缓跪下，对着古寺的方向，双手合十。有泪从眼角滚下，砸在刀背上，晕开一小片湿痕。那不是忏悔，是忽然醒了：原来屠刀握得再紧，也斩不断心里的结；原来放下的瞬间，天地都亮了。
他起身时，夕阳正落进古寺的飞檐。张屠没再回头看那把刀，一步步朝钟声来处走去。黄沙上，鬼头刀静静躺着，血痂在暮色里渐渐失了红，像一段终于结束的旧梦。
绝处逢生的草亦如生命一样。
他把最后一口干粮咽下去时，喉结在干裂的皮肤下滚动，像枚生锈的齿轮。田埂上的草都枯成了黄褐色，风卷着沙砾打在脸上，疼得他眯起眼。今年的收成又泡汤了，种子钱还欠着，婆娘夜里总偷偷抹泪。他捡起块石头，想狠狠砸向那片干裂的土地，手指却在半空顿住——石缝里竟钻出了株嫩苗，绿得像要滴出水来，细弱的根须紧紧扒着贫瘠的土。他蹲下身，看着那点绿在风中微微摇晃，忽然笑了。指尖触到泥土的温度，粗糙的手掌轻轻覆上去，仿佛能听见生命拔节的脆响。远处的炊烟升起来了，歪歪扭扭却执拗地向上，他拍拍裤子上的土，朝着那缕烟走去。鞋底磨穿了个洞，石子硌得脚底板生疼，但他走得很稳，每一步都像踩在春天的根上。
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路西法·354[2/2页]